JORGE DEBRAVO
1938-1967

Nación en Guayabo de Turrialba, de una familia campesina pobre. Su obra literaria se ensalza en expresiones donde el genero subjetivo, entre líneas, es el alma de su poesía. La poesía llegó a ser intrínseca en la vida de Debravo. Sus inspiraciones tomadas de la realidad inmediata que le rodeaban.

Libros publicados: Milagro Abierto (1959), Biestecillas Plásticas (1960), Devocionario del Amor Sexual (1963), Poemas Terrenales (1964), Nosotros Los Hombres (1966)

LA SEMILLA

Huele esta tierra fresca, hermano mío, maestro.
Es poderosa y dulce entre las manos.
Quiere escaparse, a veces, cual si estuviera viva.
Es tierra americana, de Costa Rica, tierra
que bosteza de noche pidiendo más semillas,
más arados, más brazos, más ternura.

Hermano mío, maestro, los hombres todos somos
las semillas del mundo..

Nos derramamos locos sobre la tierra. Locos
nos clavamos en ella, hundimos las raíces
y crecemos..

Tú eres una semilla, hermano mío.

La semilla escogida por las otras semillas
para que oiga la tierra
y nos diga la forma de arraigarnos.
la forma de chupar los minerales,
la forma de curvarnos contra el viento.

Debes ser buena, fresca, valerosa semilla.

Debes ser dulce, honda, delicada semilla.

PROFECÍA

Ha de llegar el tiempo de las compensaciones.
De los panes calientes para cada mendigo.
La hora, para el ciego, de las constelaciones.
La hora del hermano, la hora del amigo.

Será la hora dulce, dichosa, satisfecha,
la de ir por la calle con los labios cantando,
la de abrazarnos mucho de una fecha a otra fecha,
la de llevaría siempre como novia besando.

REYERTA

Nadie quiere dejarme la muerte
sin tocar, grande y virgen: los viejos
me le tienen cogidos los brazos
y los niños cogidas las piernas.

Unos gritan por ella los gritos
más violentos de toda la patria.
Otros buscan mecates y cuerdas
para hacerla un atado y llevársela.

Todos quieren la muerte y la piden
llevan mi muerte a sus casas.

En la noche que muera, por eso
han de oírme blasfemias de sangre
pues yo quiero mi muerte completa,
sin tener que partirla con nadie

CENIZAS

Qué importa la ceniza que otros besos
han dejado en tu piel? Es tu mirada
una niña dulcísima y callada
que adormece la cuna de mis huesos.

Cuando esté todo el aire despoblado
para mí y solo tenga mi tristeza,
ella vendrá, como algodón mojado
a bañar de esperanza mi cabeza.

Mis ojos irán siempre con tus ojos
por comarcas de uvas y rastrojos,
como dulces racimos apretados.

Y cuando todo, todo se haya muerto,
quedarán nuestros ojos siempre abiertos
sobre un montón de cristos abrazados.

RETRATO SEGUNDO

Los pobres han gastado su camisa postrera.
Con los ojos vencidos se doblan temerosos.
Recuentan sus pecados sobre una vieja estera
y juegan a las cartas sus últimos reposos.

Como pobre cosecha se les gast6 la espera.
Como puertos sin barcos se aprietan silenciosos.
Los ahoga. 1 ' a anemia como amarga salmuera.
Los carcome el fracaso con virus ponzoñosos.

Nada les ha quedado de todas esas siembras
que llevaban adentro. Como plantas tardías
se les doblaron sueños, esperanzas, amores.

Andan como los mares: para siempre sin hembra.
Quedan como las piedras: para siempre baldías.
Se doblan como alambres: para siempre sin flores.

Tamen