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¡Qué prueba de la existencia
habrá mayor que la suerte
de estar viviendo sin
verte
y muriendo en tu presencia!
Esta lúcida conciencia
de amar a lo nunca
visto
y de esperar lo imprevisto;
este caer sin llegar
es la angustia de
pensar
que puesto que muero existo.
Si en todas partes estás,
en el agua
y en la tierra,
en el aire que me encierra
y en el incendio voraz;
y si
a todas partes vas
conmigo en el pensamiento,
en el soplo de mi aliento
y
en mi sangre confundida,
¿no serás, Muerte, en mi vida,
agua, fuego, polvo y
viento?
Si tienes manos, que sean
de un tacto sutil y blando,
apenas
sensible cuando
anestesiado me crean:
y que tus ojos me vean
sin mirarme,
de tal suerte
que nada me desconcierte
ni tu vista ni tu roce,
para no sentir
un goce
ni un dolor contigo, Muerte.
Por caminos ignorados,
por hendiduras
secretas,
por las misteriosas vetas
de troncos recién cortados,
te ven mis
ojos cerrados
entrar en mi alcoba oscura
a convertir mi envoltura
opaca,
febril, cambiante,
en materia de diamante
luminosa, eterna y pura.
No
duermo para que al verte
llegar lenta y apagada,
para que al oír pausada
tu
voz que silencios vierte,
para que al tocar la nada
que envuelve tu cuerpo
yerto,
para que a tu olor desierto
pueda, sin sombra de sueño,
saber que
de ti me adueño,
sentir que muero despierto.
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La aguja del instantero
recorrerá
su cuadrante,
todo cabrá en un instante
del espacio verdadero
que, ancho,
profundo y señero,
será elástico a tu paso
de modo que el tiempo cierto
prolongará
nuestro abrazo
y será posible, acaso,
vivir después de haber muerto.
En
el roce, en el contacto,
en la inefable delicia
de la suprema caricia
que
desemboca en el acto,
hay el misterioso pacto
del espasmo delirante
en que
un cielo alucinante
y un infierno de agonía
se funden cuando eres mía
y soy
tuyo en un instante.
¡Hasta en la ausencia estás viva!
Porque te encuentro
en el hueco
de una forma y en el eco
de una nota fugitiva;
porque en mi
propia saliva
fundes tu sabor sombrío,
y a cambio de lo que es mío
me dejas
sólo el temor
de hallar hasta en el sabor
la presencia del vacío.
Si te
llevo en mí prendida
y te acaricio y escondo;
si te alimento en el fondo
de
mi más secreta herida;
si mi muerte te da vida
y goce mi frenesí,
¿qué será,
Muerte, de ti
cuando al salir yo del mundo,
deshecho el nudo profundo,
tengas
que salir de mí?
En vano amenazas, Muerte,
cerrar la boca a mi herida
y
poner fin a mi vida
con una palabra inerte.
¡Qué puedo pensar al verte,
si
en mi angustia verdadera
tuve que violar la espera;
si en vista de tu tardanza
para
llenar mi esperanza
no hay hora en que yo no muera!
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