En las ciudades
se habla
se habla
pero no se dice nada.
La tierra
desnuda rueda
y hasta las piedras gritan.
Soldados vestidos de nubes azules
el
cielo envejeció entre las manos
y la canción en la trinchera.
Se van los
trenes sobre cuerdas paralelas
se llora en todas las estaciones.
El primer
muerto ha sido un poeta
de su herida se ha visto escapar un pájaro
el aeroplano
blanco de nieve
gruñe entre las palomas de la tarde.
Un día
se extravió
entre el humo de los cigarros
nubarrones de las usinas
nubarrones del cielo.
Es
una ilusión óptica
las heridas de los aviadores sangran en todas las extrellas
Un
grito de angustia
se ahoga en la neblina
y un niño arrodillado
alza las manos.
TODAS
LAS MADRES DEL MUNDO LLORAN.
ARTE POÉTICO Que el verso sea como una llave |
MARINO Aquél pájaro que vuela por primera vez |
Mi espejo, corriente por las noches,
se hace arroyo y se aleja de mi cuarto.
Mi
espejo, más profundo que el orbe,
donde todos los cisnes se ahogaron.
Es
un estanque verde en la muralla
y en medio duerme tu desnudez anclada.
Sobre
sus olas, bajo cielos sonámbulos,
mis ensueños se alejna cómo barco.
De pie
en la popa siempre me veréis cantando,
una rosa secreta se hincha en mi pecho
y
un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.
