Creó un mundo poético donde predomina el ámbito familiar, el dolor cotidiano y la muerte, el mundo transformado en una cárcel para el hombre, la miseria sufriendo los pobres debido al egoísta sistema capitalista.

        Varias corrientes influenciaron sus obras como el Modernismo, Vanguardia, la poesía social, y los acontecimientos históricos. Nació en una familia pobre, que con esfuerzos pudo afrontar ingresara a estudiar a la Universidad de Trujillo, una ciudad, que por entonces era frecuentada por escritores, periodistas y políticos rebeldes, estos lo estimularon en su vocación poética. Su primer libro "Los Heraldos Negros", apareció en Lima en 1919 y, en 1920, se ve envuelto en disturbios que lo tuvieron en la cárcel por tres meses. En 1927 se ve firmemente comprometido con el marxismo y su activismo socio-político.
       Entre sus obras: Los Heraldos Negros (1919), Trilce (1922), Reflexiones al Pie del Kremlin -ensayo- (1931), España, Aparta de Mí este Cáliz (1938), y póstumamente Poemas Humanos (1939)

 

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos, pero son...Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún plan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre...¡Pobre...pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida tan fuertes... ¡Yo no sé!

        Que extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría no lo estáis. Pero verdad, estáis muertos.
       Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que, péndula del cenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vos sois el original, la muerte.
       Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra
       Estáis muertos, no habiendo antes vívido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de vida que nunca fue. Triste destino. El no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades.
       Y, sin embargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida.
       Estáis muertos.

 

Tamen

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